El genio de Pasqual Maragall, sus ocurrentes salidas de tono, su inteligencia y desparpajo, su mezcla de culto y vitalista, su aire inconfundible de veinteañero con el pelo blanco, las maragalladas en el mejor sentido, son el verdadero reclamo de este documental, eso sí, de espléndida factura, que pretende concienciar sobre el Alzheimer como nueva epidemia del siglo XXI.
El largometraje de Carles Bosch nos propone un periplo por el mundo para constatar el impacto de la enfermedad degenerativa en personas de diferentes países y etnias, pero ni este recurso ni las reiteradas explicaciones científicas consiguen suficiente consistencia ni personalidad si se comparan con los pasajes centrados directamente en el ex president y ex alcalde olímpico y las sorprendentes confidencias de su entorno más íntimo: desarma la sinceridad de sus hijos al admitir que a veces ya no reconocen a su padre, o de su esposa, Diana Garrigosa, que lamenta la pérdida de libertad en su papel de cuidadora y no rehúye relatar con estoica emoción qué ocurre cuando, además de los recuerdos, también se pierde el amor. La catarsis de la familia es absoluta y digna de aplauso.
Respecto a Maragall, ya nos advierte en un singular prólogo que quiere que sea una película "divertida, tu", y hace gala de su espontaneidad incorrecta cuando se dirige a un auditorio y profiere: "Us he de dir una cosa: estic pitjor", entre tantos otros momentos donde también reflexiona con brillante lucidez sobre la actitud sobreprotectora de los demás (que "tenen por d'estar malalts i per això posen una barrera"), y, pese a sus amargos suspiros ("morir-se sense saber qui ets és molt fotut") ofrece todo un ejemplo de lucha y esperanza, de movilización permanente frente a la patología. Por eso chirría inevitablemente un final demasiado melancólico y casi luctuoso, que suscita en el fuero interno del espectador lo que el interfecto tanto dice detestar: "Pobre Maragall".
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El largometraje de Carles Bosch nos propone un periplo por el mundo para constatar el impacto de la enfermedad degenerativa en personas de diferentes países y etnias, pero ni este recurso ni las reiteradas explicaciones científicas consiguen suficiente consistencia ni personalidad si se comparan con los pasajes centrados directamente en el ex president y ex alcalde olímpico y las sorprendentes confidencias de su entorno más íntimo: desarma la sinceridad de sus hijos al admitir que a veces ya no reconocen a su padre, o de su esposa, Diana Garrigosa, que lamenta la pérdida de libertad en su papel de cuidadora y no rehúye relatar con estoica emoción qué ocurre cuando, además de los recuerdos, también se pierde el amor. La catarsis de la familia es absoluta y digna de aplauso.
Respecto a Maragall, ya nos advierte en un singular prólogo que quiere que sea una película "divertida, tu", y hace gala de su espontaneidad incorrecta cuando se dirige a un auditorio y profiere: "Us he de dir una cosa: estic pitjor", entre tantos otros momentos donde también reflexiona con brillante lucidez sobre la actitud sobreprotectora de los demás (que "tenen por d'estar malalts i per això posen una barrera"), y, pese a sus amargos suspiros ("morir-se sense saber qui ets és molt fotut") ofrece todo un ejemplo de lucha y esperanza, de movilización permanente frente a la patología. Por eso chirría inevitablemente un final demasiado melancólico y casi luctuoso, que suscita en el fuero interno del espectador lo que el interfecto tanto dice detestar: "Pobre Maragall".
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